Não assusta a pegada de um jaguar faminto,
que atravessou a aldeia ofuscado pela madrugada,
nem o marcado pio do pássaro noturno.
Homens sussurram das redes bem trançadas,
sorriem dos cães que tremem de medo,
buscando a olfativa presença no farol dos olhos.
De manhã as crianças vão para o rio,
e nadam sob os olhos ocultos da sucuri,
trazem frutos, empunham armas, riem...
Altíssimas e retilíneas árvores gemem,
na beira do córrego de águas transparentes.
Um tucano observa os passantes
com o bico ensimesmado.
O jaguar urrou de novo, mas ninguém liga.
quarta-feira, 20 de dezembro de 2017
terça-feira, 19 de dezembro de 2017
59. INVERNO XXX
Havia certa glória na chuva, tristeza de beiral,
um sopro frio nos corredores da casa assombrada,
o silêncio de bois pastando longe, no cocal,
e o império dos mosquitos anunciando a invernada.
Aves singravam os ares para um destinol final,
tínhamos tempo, a estação da semente purificada
abria-se em flor no húmus fecundo da terra molhada,
e roupas não secavam mais, penduradas no varal.
Então esperávamos as chuvas de coração aberto,
contemplando a neblina esmaecida no horizonte incerto,
de mãos dadas com o frio que durante a noite viria.
Era tempo de ouvir o pio da coruja no telhado,
e as inhambus-chororó escondidas no capim molhado,
madrugada a dentro, até que despontasse um novo dia.
um sopro frio nos corredores da casa assombrada,
o silêncio de bois pastando longe, no cocal,
e o império dos mosquitos anunciando a invernada.
Aves singravam os ares para um destinol final,
tínhamos tempo, a estação da semente purificada
abria-se em flor no húmus fecundo da terra molhada,
e roupas não secavam mais, penduradas no varal.
Então esperávamos as chuvas de coração aberto,
contemplando a neblina esmaecida no horizonte incerto,
de mãos dadas com o frio que durante a noite viria.
Era tempo de ouvir o pio da coruja no telhado,
e as inhambus-chororó escondidas no capim molhado,
madrugada a dentro, até que despontasse um novo dia.
quinta-feira, 14 de dezembro de 2017
58. TOCAIA XXX
No tropel invisível das mulas cardãs,
fruto doce, grito opaco, oco do sertão,
os cestos açoitados pelo olho do cão,
uma fala rouca na boca da manhã;
Não vi o tempo passar, bolando pelo chão,
o rifle apontado, coronha na espera vã
do queixal, sem pio de pássaro da hora sã,
o dedo seco, rogando o sinal da mão.
Um cheiro de besouro no ar purificado,
enquanto se contava as horas, esqueci
no leito do rio o silêncio santificado.
No torpor do sol onde canta o bem-te-vi,
desabei o corpo sujo no chão ressecado,
chorei mariposas, a morte não temi.
fruto doce, grito opaco, oco do sertão,
os cestos açoitados pelo olho do cão,
uma fala rouca na boca da manhã;
Não vi o tempo passar, bolando pelo chão,
o rifle apontado, coronha na espera vã
do queixal, sem pio de pássaro da hora sã,
o dedo seco, rogando o sinal da mão.
Um cheiro de besouro no ar purificado,
enquanto se contava as horas, esqueci
no leito do rio o silêncio santificado.
No torpor do sol onde canta o bem-te-vi,
desabei o corpo sujo no chão ressecado,
chorei mariposas, a morte não temi.
terça-feira, 21 de novembro de 2017
57. SOBRE A MINHA FALA XXX
Estou bem, mas choro, por dentro,
meu peito virou um córrego torto,
onde bichos noturnos aplacam a sede.
Vejo luzes tímidas, vozes ao longe,
o resto é silêncio ao redor, chama fria,
vacilando no vento constante da varanda.
Meu pensamento inválido, gira,
afastado de mim mesmo, onde o gato
repousa os olhos de fogo.
Onde eu deixei a fala, não lembro,
um bago de coco abrindo, machado,
por certo, na fria sombra do mato.
meu peito virou um córrego torto,
onde bichos noturnos aplacam a sede.
Vejo luzes tímidas, vozes ao longe,
o resto é silêncio ao redor, chama fria,
vacilando no vento constante da varanda.
Meu pensamento inválido, gira,
afastado de mim mesmo, onde o gato
repousa os olhos de fogo.
Onde eu deixei a fala, não lembro,
um bago de coco abrindo, machado,
por certo, na fria sombra do mato.
56. ESPERANÇA MATEIRA XXX
Sempre tem um rastro no caminho, um alguém
abrindo a vereda onde o pássaro azul canta
e o sol invade o flanco da floresta santa.
Seguimos a luz sem ajuda de ninguém.
Sempre haverá esperança, esse voo para além
do horizonte, a mais alta copa que se espanta,
no revoar nervoso de mil asas que encanta.
Muitos caminham nessa vereda também.
Dê a mão, sinta o gosto da fruta temporã,
dance a ciranda, dê o beijo da boca irmã,
como se hoje fosse o teu derradeiro dia.
Sempre haverá saída, cantemos a vitória
daqueles que podem fazer a própria história,
abrindo a trilha com o facão da ousadia.
abrindo a vereda onde o pássaro azul canta
e o sol invade o flanco da floresta santa.
Seguimos a luz sem ajuda de ninguém.
Sempre haverá esperança, esse voo para além
do horizonte, a mais alta copa que se espanta,
no revoar nervoso de mil asas que encanta.
Muitos caminham nessa vereda também.
Dê a mão, sinta o gosto da fruta temporã,
dance a ciranda, dê o beijo da boca irmã,
como se hoje fosse o teu derradeiro dia.
Sempre haverá saída, cantemos a vitória
daqueles que podem fazer a própria história,
abrindo a trilha com o facão da ousadia.
sábado, 11 de novembro de 2017
55. SINAIS XXX
SINAIS
existiram como lembranças esgarçadas,
codinome do medo em loucas gargalhadas.
E calei, como que pregando no deserto.
Eu, jovem, tinha cisma com o mar aberto,
temendo ouvir sereias em praias naufragadas
e sumir no mar, de lágrimas desfolhadas.
Vendi meu barco, por esse destino incerto.
Se os sinais que vi eram sonhos, não sei tampouco,
alimento poucas crenças, meu grito é rouco,
o olhar se apaga, como um farol de ilha perdida.
Esqueci de esperar, embora haja esperança,
nos sinais que te anunciavam, como lembrança,
no horizonte vermelho onde encantei a vida.
segunda-feira, 6 de novembro de 2017
segunda-feira, 16 de outubro de 2017
53. ESTÁTICA DO SILÊNCIO
No meu coração
deveria brotar árvores
e repousar ninhos.
Somente a estática das pedras e do chão
fazem o musgo, crescem raízes, criam as nascentes.
A vida emerge sem pressa e sem clamor.
As presas sobrevivem da inércia,
e da invisibilidade.
É na dormência dos remansos que habita o peixe,
e no rumor da brisa que soçobra a folha.
Como demoram afundar as raízes,
como esperam as estações as flores e os frutos...
Os rebentos se geram sonolentos no ventre da mães,
os embriões dos ovos exigem chocas sem pressa.
Dentro da minha casca vive o silêncio.
deveria brotar árvores
e repousar ninhos.
Somente a estática das pedras e do chão
fazem o musgo, crescem raízes, criam as nascentes.
A vida emerge sem pressa e sem clamor.
As presas sobrevivem da inércia,
e da invisibilidade.
É na dormência dos remansos que habita o peixe,
e no rumor da brisa que soçobra a folha.
Como demoram afundar as raízes,
como esperam as estações as flores e os frutos...
Os rebentos se geram sonolentos no ventre da mães,
os embriões dos ovos exigem chocas sem pressa.
Dentro da minha casca vive o silêncio.
52. PERTO DA CHUVA
Rumor de pedras conversando,
na beira do rio, musgo, limo e água.
A cada sussurro, um revoar de asas,
vespas, besouros, tiúbas e joaninhas.
Floradas. Cajus, manga, sapotis e azeitonas.
Grandes sombras de piquizeiros, jaqueiras,
com enfeites de pau d´arcos em flor.
O chão estala, range e racha,
lufadas de calor no rosto,
claridade seca, luz faiscando a retina.
O sol vermelho, bola de fogo lisa,
cravada no céu curvo, desmaiando
sobre árvores tortas, em transe, desfolhadas,
e, forrando o chão, sementes, sementes...
na beira do rio, musgo, limo e água.
A cada sussurro, um revoar de asas,
vespas, besouros, tiúbas e joaninhas.
Floradas. Cajus, manga, sapotis e azeitonas.
Grandes sombras de piquizeiros, jaqueiras,
com enfeites de pau d´arcos em flor.
O chão estala, range e racha,
lufadas de calor no rosto,
claridade seca, luz faiscando a retina.
O sol vermelho, bola de fogo lisa,
cravada no céu curvo, desmaiando
sobre árvores tortas, em transe, desfolhadas,
e, forrando o chão, sementes, sementes...
domingo, 15 de outubro de 2017
51. CARRASCO XXX
Cada sol vermelho ardendo no céu,
árvores tortas, calor vespertino.
Brandindo o chocalho, a tarde desce o véu,
e, triste, o mugido oco, grito de menino.
Vão-se os pássaros sem destino,
sobre mourões farpados, favos de mel,
queima o fogo no olho da cascavel
e ruge a fornalha no sol a pino.
Um fartume de cinza queima o rosto,
o zunir de cigarras sem recosto
que pousam na sombra do piquizeiro.
O suor derrama no chão a contragosto
e o aço das mãos queima no formigueiro
a sina furiosa do boi vasqueiro.
árvores tortas, calor vespertino.
Brandindo o chocalho, a tarde desce o véu,
e, triste, o mugido oco, grito de menino.
Vão-se os pássaros sem destino,
sobre mourões farpados, favos de mel,
queima o fogo no olho da cascavel
e ruge a fornalha no sol a pino.
Um fartume de cinza queima o rosto,
o zunir de cigarras sem recosto
que pousam na sombra do piquizeiro.
O suor derrama no chão a contragosto
e o aço das mãos queima no formigueiro
a sina furiosa do boi vasqueiro.
sábado, 26 de agosto de 2017
50. PESCARIA DE VERÃO
Meus pensamentos ficaram boiando no rio.
Eram lembranças de remansos largos,
debaixo de galhadas tortas no céu liso de agosto.
Era algazarra de pássaro, derradeiro papagaio
voando para casa, cortando o horizonte vermelho.
Em redor, a luz se recolhendo nas copas...
Eu mesmo deixei de ver certas coisas,
o chão marcado de cascos, os peixes nas locas.
De ver pouco, ouvi, apenas. Bugios e grilos.
Quando soou um berro, triste, do fim do dia,
acompanhei a sineta dos bodes, perfilados,
na trilha onde no final algum galo cantou no terreiro.
domingo, 20 de agosto de 2017
49. AGOSTO
Agosto é o mês que inspira cuidados no sertão.
É o tempo das cobras, que saem para vadiar,
é o tempo dos cachorros loucos e outras coisas tais...
Mas por entre os punhos da rede entrevejo o céu,
no azul sem nuvens, cortado por andorinhas.
Ouço os bem-te-vis destruidores de ninhos
e o ruflar das varandas me anestesiando o sono.
O gato malhado ressonando no tamborete,
sempre vigiado pelo calango, não inspira confiança...
O fato é que tanta preguiça
não tem nada com o mês de agosto...
E eu não vou reclamar, depois de comer tanto
- prefiro o ranger das escápulas.
É o tempo das cobras, que saem para vadiar,
é o tempo dos cachorros loucos e outras coisas tais...
Mas por entre os punhos da rede entrevejo o céu,
no azul sem nuvens, cortado por andorinhas.
Ouço os bem-te-vis destruidores de ninhos
e o ruflar das varandas me anestesiando o sono.
O gato malhado ressonando no tamborete,
sempre vigiado pelo calango, não inspira confiança...
O fato é que tanta preguiça
não tem nada com o mês de agosto...
E eu não vou reclamar, depois de comer tanto
- prefiro o ranger das escápulas.
48. SENTIMENTO DE ESTAR SÓ NO MUNDO XXX
Nunca pude olhar nos olhos da tristeza.
Ela sempre fugiu de mim, envergonhada...
Sou testemunha imune dos anos felizes,
e da mansidão do tempo,
correndo como água do córrego.
Nunca entendi profundas mágoas,
grandes e indisfarçados ressentimentos,
porque estive com os pés na areia fina,
ou trilhei veredas sombreadas.
Não me convidem para festas,
aglomeraçõs onde as pessoas falam gritando,
Ela sempre fugiu de mim, envergonhada...
Sou testemunha imune dos anos felizes,
e da mansidão do tempo,
correndo como água do córrego.
Nunca entendi profundas mágoas,
grandes e indisfarçados ressentimentos,
porque estive com os pés na areia fina,
ou trilhei veredas sombreadas.
Não me convidem para festas,
aglomeraçõs onde as pessoas falam gritando,
e gesticulando para afugentar os pássaros.
Não me levem a lugares em que a música
Não me levem a lugares em que a música
não é a da chuva no telhado .
Eu prefiro a luz do sol, o perfume do sal,
e longínquas barcas no horizonte.
Eu prefiro a luz do sol, o perfume do sal,
e longínquas barcas no horizonte.
terça-feira, 4 de julho de 2017
47.DELÍRIO XXX
Trago nas mãos a marca implacável
da lua vermelha no vasto sertão.
Árvores secas e trincado chão
orientam o caminho mensurável.
Ao largo voejar do bote execrável,
meu tordilho negro corre espantado,
e meu coração dispara abrasado,
ao tremor do gesto improvável.
Sem medo do túmulo irrenunciável,
a canção brotando do solo duro,
meu silêncio incendeia o quarto escuro.
Com as mãos tensas, o gesto imutável,
despedacei troncos no peito e no ombro,
e ouvi estalar meu grito com assombro.
da lua vermelha no vasto sertão.
Árvores secas e trincado chão
orientam o caminho mensurável.
Ao largo voejar do bote execrável,
meu tordilho negro corre espantado,
e meu coração dispara abrasado,
ao tremor do gesto improvável.
Sem medo do túmulo irrenunciável,
a canção brotando do solo duro,
meu silêncio incendeia o quarto escuro.
Com as mãos tensas, o gesto imutável,
despedacei troncos no peito e no ombro,
e ouvi estalar meu grito com assombro.
quinta-feira, 29 de junho de 2017
46. CEMITÉRIO DOS ANJOS XXX
Eu me estranho ante o espelho quebrado,
mil faces retratam um espinheiro
do tucum; é da urtiga meu braseiro,
onde sinto o corpo em asas mutilado.
Insone, espero a luz do candelabro,
que orienta meu caminho indecifrável,
um tanto sangue, um tanto rosa afável,
na pedra rija do aluvião que lavro.
Eu me estranho diante do mundo triste,
onde pássaros morrem nas vidraças
e o homem fatigado não resiste.
Prefiro o ginete azul das desgraças,
o esgar da boca, o cutelo em riste,
o insano tropel das alvas carcaças.
mil faces retratam um espinheiro
do tucum; é da urtiga meu braseiro,
onde sinto o corpo em asas mutilado.
Insone, espero a luz do candelabro,
que orienta meu caminho indecifrável,
um tanto sangue, um tanto rosa afável,
na pedra rija do aluvião que lavro.
Eu me estranho diante do mundo triste,
onde pássaros morrem nas vidraças
e o homem fatigado não resiste.
Prefiro o ginete azul das desgraças,
o esgar da boca, o cutelo em riste,
o insano tropel das alvas carcaças.
domingo, 25 de junho de 2017
45. BERLIM
A outra metade está no secreto
interior de calda alma desterrada.
Entre nós há um muro de concreto
que faz do medo a língua mais falada.
Nascemos aborto, inconcluso feto,
contração da carne chorando o nada,
nu menino, sem mãe, sem pão e sem teto,
cavando a terra, órfão de foice e enxada.
A face roída por um inseto
é o ventre aberto da mulher cansada,
o espasmo cru do coração inquieto.
Varíola dos anos, rede rasgada
onde o filho do filho fabrica o neto
e meu ciclo se fecha sem estrada.
interior de calda alma desterrada.
Entre nós há um muro de concreto
que faz do medo a língua mais falada.
Nascemos aborto, inconcluso feto,
contração da carne chorando o nada,
nu menino, sem mãe, sem pão e sem teto,
cavando a terra, órfão de foice e enxada.
A face roída por um inseto
é o ventre aberto da mulher cansada,
o espasmo cru do coração inquieto.
Varíola dos anos, rede rasgada
onde o filho do filho fabrica o neto
e meu ciclo se fecha sem estrada.
sábado, 24 de junho de 2017
44. BUNKER
Alguém pode querer gritar ao lado
de mim, ferido e sem ninguém.
Que alguém pode assim ferir-se também
ao lado seu mais do que ao meu aberto lado.
Pois que chorar possa, não importa quem,
sob o seu flanco ferido e manchado.
Chore agora em soluço abafado,
ou alto grite, por algo ou por alguém.
Não choro eu. A minha dor aqui não cabe
e ninguém da ferida minha sabe,
mais que aberta em corte mais que profundo.
Porquanto posso, mesmo que ferido,
esquecer da ferida, adormecido,
homorrágico a tudo, a mim e ao mundo.
de mim, ferido e sem ninguém.
Que alguém pode assim ferir-se também
ao lado seu mais do que ao meu aberto lado.
Pois que chorar possa, não importa quem,
sob o seu flanco ferido e manchado.
Chore agora em soluço abafado,
ou alto grite, por algo ou por alguém.
Não choro eu. A minha dor aqui não cabe
e ninguém da ferida minha sabe,
mais que aberta em corte mais que profundo.
Porquanto posso, mesmo que ferido,
esquecer da ferida, adormecido,
homorrágico a tudo, a mim e ao mundo.
quinta-feira, 22 de junho de 2017
43. BACCHANALE
Morrer só, contando a moeda-miséria
tudo o que sobrará no final da festa,
como o que falta sem saber que resta.
Morrer é só, infecção diária, bactéria.
Deitar sujo em chão de mijos e bostas,
sentindo no pulso a obstruída artéria,
amante carnal da noite venérea,
corpo decepado em pútridas postas.
E resta no meu fétido final
solitário telhado de pedra e cal
onde meus ossos se dissolverão.
Morrerei só, como o jaguar final,
derradeiro da espécime fatal
de morte ferido em agreste sertão.
42. DEPRESSÃO
A dor que enfrento jamais foi pequena,
a morte que desafio desarmado
de mim, é como esse tempo alvejado
por mil balas da minha surda pena.
Agora tudo é pouco nesta arena
de leões famintos e ser devorado
cristão ou mesmo ser crucificado
pouco importa à vida sem paz terrena.
Se eu morro sem Deus ninguém dirá
tampouco: uma esquerda hora que virá
em algum dos meus dias que não espero.
Por enquanto aqui vivo sem saber
até quando sem Deus eu vou viver
na estrada louca desse desespero.
a morte que desafio desarmado
de mim, é como esse tempo alvejado
por mil balas da minha surda pena.
Agora tudo é pouco nesta arena
de leões famintos e ser devorado
cristão ou mesmo ser crucificado
pouco importa à vida sem paz terrena.
Se eu morro sem Deus ninguém dirá
tampouco: uma esquerda hora que virá
em algum dos meus dias que não espero.
Por enquanto aqui vivo sem saber
até quando sem Deus eu vou viver
na estrada louca desse desespero.
41.CAIS
Esperar o mar não é como uma espera
qualquer. O cais se avizinha no instante
azul, o barco imita o choro infante
onde em pó a luz do cais se desfizera.
O mar é tudo. Ânsia que desespera
alma presa no porto mais distante,
sol de gaivotas tristes no semblante,
mortalha da morte que não nos dera.
Espero. Ainda que à hora de partir
ninguém que espere por mim possa vir
em aceno de madrugada irreal.
Pois basta que eu não sinta o coração
no peito oculto ao descanso da mão:
o mar lava a alma na insânia do sal.
qualquer. O cais se avizinha no instante
azul, o barco imita o choro infante
onde em pó a luz do cais se desfizera.
O mar é tudo. Ânsia que desespera
alma presa no porto mais distante,
sol de gaivotas tristes no semblante,
mortalha da morte que não nos dera.
Espero. Ainda que à hora de partir
ninguém que espere por mim possa vir
em aceno de madrugada irreal.
Pois basta que eu não sinta o coração
no peito oculto ao descanso da mão:
o mar lava a alma na insânia do sal.
40. COMBOIOS
Amontoados sob o frio dos arroios
eles nunca souberam madrugadas
em sonhos de ferrugens e comboios
os guerrilheiros de armas alugadas.
E muitos daqueles que se perderam
trigo nos campos estivais de outrora
foram soldados nus por quem morreram
sóis em fogo: por esses ninguém chora.
Ficando a marca em cada um de nós
o clamor surdo de um silêncio atroz
estrela cadente em confins da terra.
Ficou essa marca em cada um de nós
grito mudo na multidão sem voz
paz da pátria falsa no ardor da guerra.
domingo, 18 de junho de 2017
39. RÉQUIEM PARA UM VAQUEIRO
Perdoa, se matei o teu ginete alado,
na exaustão da rocha, no ferir da espora
cega, pestilento cão anunciando o caipora.
Perdoa rápido, que passarei cansado.
Não olha para a serra, no cume adensado
onde vou desaparecer ferido por agora,
entoando os cânticos da derradeira hora.
Ouve apenas, com o coração trespassado.
Se com o tempo minha presença de vapor
diluir-se nas manhãs de luz, fímbria e ardor,
lembra o canto, sina do cavaleiro morto
que deitou tantas árvores pelas raízes,
soçobrou paineiras, afugentou perdizes,
e assim tombou flechado por um anjo torto.
na exaustão da rocha, no ferir da espora
cega, pestilento cão anunciando o caipora.
Perdoa rápido, que passarei cansado.
Não olha para a serra, no cume adensado
onde vou desaparecer ferido por agora,
entoando os cânticos da derradeira hora.
Ouve apenas, com o coração trespassado.
Se com o tempo minha presença de vapor
diluir-se nas manhãs de luz, fímbria e ardor,
lembra o canto, sina do cavaleiro morto
que deitou tantas árvores pelas raízes,
soçobrou paineiras, afugentou perdizes,
e assim tombou flechado por um anjo torto.
38. SOLIDÃO
Morre-se em decúbito, e sangrando o dorso,
onde o punho faz tinir chibatadas puídas,
sal branco por sobre a roxidão das feridas,
para calar o choro do meu navio corso.
Morre-se sem chão, com o lacerado torso
exposto ao bico das aves espavoridas.
Sem razão morro, sob árvores parricidas
que me deitam no corpo folhas de remorso.
Viúvo de mim mesmo, espero rubras flores
que adornam jazigos e lágrimas sem cores,
curvas pontilhadas de cruzes nos caminhos.
Contarei o tempo no silício das chapadas
que incendeiam troncos e víboras tresmalhadas
quebram no meio a espiral dos redemoinhos.
onde o punho faz tinir chibatadas puídas,
sal branco por sobre a roxidão das feridas,
para calar o choro do meu navio corso.
Morre-se sem chão, com o lacerado torso
exposto ao bico das aves espavoridas.
Sem razão morro, sob árvores parricidas
que me deitam no corpo folhas de remorso.
Viúvo de mim mesmo, espero rubras flores
que adornam jazigos e lágrimas sem cores,
curvas pontilhadas de cruzes nos caminhos.
Contarei o tempo no silício das chapadas
que incendeiam troncos e víboras tresmalhadas
quebram no meio a espiral dos redemoinhos.
quarta-feira, 14 de junho de 2017
36. NOTURNO
Espero que no dia amanheça
a ternura,
E que bem rápido eu esqueça
a tortura
De abrir os olhos devagar
qual cego,
em noite escura do pensar
que nego
a ternura,
E que bem rápido eu esqueça
a tortura
De abrir os olhos devagar
qual cego,
em noite escura do pensar
que nego
35. FUGITIVOS
Tivemos que suportar a dureza das pedras nos pés,
subimos encostas lisas, vencemos o medo paralisante,
repousamos vitoriosamente no cume onde pousam os loucos.
Os corpos feridos, ouvimos o rugir de negras panteras,
o líquido voo dos carcarás famintos sobre a terra.
Onde vamos vivem os seres que regurgitam flores,
no interior das florestas, cobertas de espessas brumas,
e o eco dos gritos apodrecem nos ouvidos de bugios moucos.
Haveremos de suportar ali o silêncio de ferro,
o peso do ar gelado nos pulmões, enquanto os rios choram.
subimos encostas lisas, vencemos o medo paralisante,
repousamos vitoriosamente no cume onde pousam os loucos.
Os corpos feridos, ouvimos o rugir de negras panteras,
o líquido voo dos carcarás famintos sobre a terra.
Onde vamos vivem os seres que regurgitam flores,
no interior das florestas, cobertas de espessas brumas,
e o eco dos gritos apodrecem nos ouvidos de bugios moucos.
Haveremos de suportar ali o silêncio de ferro,
o peso do ar gelado nos pulmões, enquanto os rios choram.
domingo, 4 de junho de 2017
domingo, 30 de abril de 2017
30. HALOPERIDOL
Um dia tudo apaga.
E nada vai importar ao redor, apenas estranhos ruídos no quarto.
Fantasmas escondidos em algum porão da mente,
correntes que se arrastam sozinhas no corredor.
As coisas estão se apagando,
um menino roto está limpando a janela do tempo,
e lá fora podemos ver a chuva, respingando a vidraça.
Queria poder demorar mais a infância
ver os pássaros antes que a noite chegue,
comentar o último gibi das bancas,
mas você apagou antes das cortinas baixarem.
Queria tua mão, mas agora é tarde,
porque ela se fechou definitivamente,
incapaz de sentir o calor da ternura, a firmeza do gesto.
Na mesa, não posso mais te encarar a mesma face,
não posso mais ver o riso aéreo pedindo socorro,
refletido na louça do prato vazio, sem espanto,
e eu pensando como poderia ser diferente.
terça-feira, 25 de abril de 2017
domingo, 23 de abril de 2017
28. QUANDO TODOS DORMEM
Enquanto todos ressonam
eu vigio o sono do meu herói.
Cada minuto que eu me despeço,
é esperança de mais um dia,
o rebento de uma planta.
Ele se agita, embalado por drogas
que percorrem as veias.
Conversando sobre uma juventude distante,
cada espanto se desfaz nas águas,
e não há delírio sem a resposta da ternura,
onde o fio dos dois destino se atam.
25. CORRENTES
Eu sei que estou atado a ele
na corrente do passado.
Posso ler na sua face
a minha futura demência,
o meu encanto pavoroso
por silêncio e labirinto.
Ele engasga e treme,
como um pardal no ninho.
Estamos presos no mesmo poste de linchamento,
ouvindo rezas, bater de janelas, escápulas rangendo...
Cada palavra torta soa como pedra
na corrente do passado.
Posso ler na sua face
a minha futura demência,
o meu encanto pavoroso
por silêncio e labirinto.
Ele engasga e treme,
como um pardal no ninho.
Estamos presos no mesmo poste de linchamento,
ouvindo rezas, bater de janelas, escápulas rangendo...
Cada palavra torta soa como pedra
lançada ao poço de dentro de mim.
23. HOSPITAL
Lugar onde a morte ronda
agachada e sorrateira,
como uma serpente emboscada.
Ouve-se na madrugada insone
o tropel de aladas bestas.
O balbucio dos terços
sem sentido,
entre os dedos.
E a incontinência urinária dos idosos
que pressentem anjos cegos
atrás das portas.
22. TESTAMENTO
Quando eu não tiver mais forças,
Quero ser a lembrança dos ipês floridos,
A doce trama das copas coloridas de amarelo,
Ornamentando uma parte do céu lavado,
Na agitação das abelhas
E na canção quase inaudível das águas.
sábado, 1 de abril de 2017
sexta-feira, 31 de março de 2017
domingo, 26 de março de 2017
18. PROFANAÇÃO
Longo murmurar dos vinhedos causticantes
assombram as mulas do destino cansadas
e roubam o sono de almas penadas
no estio noturno dos bichos claudicantes.
Dentes de cristal fazem tremer arvoredos,
Lua de prata ilumina cemitérios de meninos,
uivos órfãos fazem badalar os sinos
e trombetas ocas soam tristes arremedos.
Vou chegando a esmo na montaria cega,
varando a escuridão rubra dos girassóis mortos,
exalando o etílico bafo de mil sentinelas.
Chegarei recitando versos de poetas alados e banidos,
para o espanto soturno de milhões de morcegos peregrinos,
ao tempo em que adormeço ao coro dos anjos de bronze.
quinta-feira, 16 de março de 2017
sexta-feira, 3 de março de 2017
12. TEMPO DO MILHO
O tempo do milho chega encharcado,
disputando espaço com ervas daninhas,
enfileirando penachos dourados,
que depois escurecem ressequidos.
É o tempo da relva verde e dos campos cheios,
dos cofos repletos de peixes pretos,
das armadilhas de nomes estranhos,
landroá, choque, jiqui ...
Os meninos correm empanturrados
de manga
de pequi
de bacuri
de jaca
com farinha
As mutucas insistentes
as muriçocas estridentes
os mosquitos renitentes
os maruins persistentes
Povoam a floresta
invadem as casas
forçam os bichos a adentrar na água
para esfriar o couro fervendo de picadas.
Chove no tempo do milho.
Uma chuva de trégua miúda,
tamborilando no telhado,
encrespando o frio nas redes noturnas.
Os papagaios e os periquitos revoam ao longe,
esperando a hora de atacar o milho.
Milho verde, milho maduro,
milho cozido, milho assado,
canjica e pamonha...
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