Eles rabiscarão o caderno da morte,
enrijecida sobre a mesa de jatobá,
mas não verão a mãe chorando ao lado.
Pisarão nas flores de pequi no chão úmido,
mas não verão a criança de arco retesando os passos
nas veredas tortas de milhões de árvores incendiadas.
Cuspirão sinceros sentimentos de perda
na tristonha face dos metais pendurada
pelo clangor mentiroso dos sinos de bronze.
Contemplarão a ferida aberta,
como atestado de anjo que bafeja
o grito perdido no vendaval da cruzes.
E passarão ao largo do corpo translúcido,
com a indiferença costumeira dos pássaros,
que também morrerão na próxima estação.
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