88. ITACOLOMI (A PEDRA) XXX

Quando eu era apenas uma criança, meu nome
me soava estranho, como se não fosse o meu.
Diferente dos outros, só me comoveu
o mar, com sua fúria de jaguar com fome.

Quando eu era criança, chorava escondido,
no quarto escuro. Só um gato fusco viu
minha dor abafada, que nunca mais saiu
do meu peito, cais sem mar, navio perdido.

E toda vez que eu via o mar, sentia o chamado
do castelos de pedras, veleiro assombrado
singrando no meu peito, o sal lavando os pés.

Lembro da revoada de pássaros febris,
e de um sentimento  vago, pintado à gris,
esgarçando o horizonte de tristes marés. 

87. DE MÃOS DADAS XXX

Não se preocupe, eu te escuto.

Não vou embora.

Não vou desistir de você.

 

Tá tudo escuro lá fora,

somente os gatos da madrugada rompem o silêncio.

A rua está deserta, exceto por alguém atrasado,

ansioso por chegar em casa

 

No alto do bairro, dá pra ver os telhados, lá em baixo.

O céu denso, nuvens grossas tapando a luz da lua.

 

Tua mão de parkinson ainda me abençoa,

mas já foi firme como aço,

desde os tempos das grandes jornadas

nas estradas e nos rios do sertão.

 

Você me manda embora, toda noite.

Eu espero, te olhando, em pé, com as chaves na mão.

 

Eu demoro um pouco, conversando coisas do passado.

Faço você rir, em lampejos de lucidez.

 

Tua raiva não faz mais sentido, não é real.

Nossa conversa é como uma pescaria paciente,

onde se espera o momento em que volta o peixe da consciência.

 

E depois do beijo e do abraço eu me vou.

Mas voltarei, sempre. Não haverá partida.

 

86. PSICOGÊNESE XXX

Choveu no dia em que minha mãe me pariu.

Era noite, ela, urrando de dor, segurava um terço.

Meu pai fumava antes de entrar na sala de parto.

Dizem que chorei com estrondo,

tardei chegar, por isso não me chamaram Sebastião.

Era mês de chuva, 

os campos alagavam os baixões de mururu.

O festejo alegrava a cidade, a notícia chegara da Ilha.

Houve algazarra, canoeiros brindaram a cachaça,

a parentada disse amém, quando o rádio avisou.

Minha mãe sofrera, assim como no primogênito.

Eu viera ao mundo grande e forte,

e olhava para o sol na janela aberta, 

com um sorriso multiagudo no lábio de colibri.

De lá para cá, ouço o trotar de cavalos loucos na mente.

Uma brisa estranha sopra no meu peito,

que arqueja folhas secas do verão

e meus olhos rangem os dentes pro silêncio.

Vejo vultos informes nos corredores

e cães uivando longamente pro céu curvo e iluminado.

Desde que vim ao mundo é a mesma coisa:

revoada de pássaros 

atravessando o lago triste do coração.

85. PESADELOS XXX

Esperei a chuva de mãos dadas com o nada.
E ela veio, seminua, arrastando troncos
lodosos das margens dos rios. Seus roncos
ouviram-se no desvão oco da madrugada.

Enquanto minha mãe cobria os espelhos
e duas brasas rubras nos olhos do gato
eram o lampadário da casa no mato,
meus ouvidos buscavam o jaguar vermelho.

Meu sonho perdeu-se no estranho céu chumboso,
brisa soprando nas redes avarandadas,
enquanto eu esperava o monstro silencioso

vir ao meu encontro, de pupilas dilatadas,
menino do sertão, de pranto corajoso,
abafando o choro de tantas madrugadas.

84. MARCHA FÚNEBRE XXX

Em memória de Celso Sampaio Gomes

Ninguém soube o porquê da partida repentina,
não houve tempo sequer para a despedida;

Simplesmente desligaram você da vida,

como, de noite, se apaga uma lamparina.

Eu tive que engolir meu choro numa rede, 
ouvindo ao longe o tristonho canto da coã
na memória, badalando a esperança vã,
o tic tac alto do relógio na parede.

Fui contando as horas para o raiar do dia,
as abelhas anunciando a chuva espectral,
quando me convenci da ruptura final.

Hoje ainda relembro os momentos de alegria,
um luto frio que nem  chuva torrencial

lava, a casa grande, uma sala vazia.