E, pela vontade de Deus, quando eu partir,
um rugido de jaguar ferido ecoará
no fundo da floresta e ninguém saberá
que, melancólico, não mais estarei aqui.
Pela minha ausência não haverá cantoria,
no horizonte verão pássaros em revoada,
cães tristes no terraço da manhã enlutada
e nos riachos não haverá mais pescaria.
Quando eu morrer, os cupins não sairão dos ninhos,
e as formigas, loucas, vão se perder nos caminhos,
enquanto meu corpo exale o cheiro de resina.
Adjunto ao caixão de cedro, uma lamparina
iluminará meus cabelos de brilhantina,
e o meu lábio entreaberto de rosas e espinhos.
Os caminhos percorrem em mim seu atalho
de manhãs quentes, com quase nada de sombra.
E lá entrevejo o facho do fogo que assombra
mais do que o veneno da cobra de chocalho.
Aquelas tardes de revoadas no horizonte,
alvas redes nas varandas, os cavalos
bufando nas coxias. Longe, o canto dos galos,
várias mulheres lavando roupa na fonte.
E o melacólico tresmalhar dos carneiros
ao cair da tarde nos campos baixadeiros
ressequidos, onde porcos magros fuçam.
Ouvindo o grasnar dos capotes, os cães aguçam
os ouvidos, rolinhas fogo-pagou soluçam,
nuvens se formam, antecipando o aguaceiro.
