Agora é definitivo: foste.
A sétima vela será apagada, como a tampa do caixão.
Um murmúrio-choro conta o terço,
e eu me equilibro na borda de uma sepultura
cavada à unha, ferindo as mãos de anjos lúgubres.
No meu peito um sino enlouquecido dobra,
ecoa nos vãos da noite sertaneja, pontilhada de luzes.
Ninguém sabe, mas, no meu silêncio, grito
e muitas feras ouvem os meus vagidos de infante.
Como é grande o meu medo do escuro.
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